Your king bee

Choosing a fucking big television

Interessados filhinhos da mãe, até que ponto o Facebook me faz bem? Até que ponto ele é necessário? Se eu excluísse a minha conta, o que me restaria, do que me livraria? Alguém aqui acaba de se perguntar: como é que vou ter meu carro, minha casa, comprar jornal? Façamos a barba, vistamos boas roupas, comamos bem: é fácil ser admirado. Agora deixe a barba por fazer, vista-se desleixadamente, coma mal: olham-te com cara esquisita, você sente algo estranho no ar. Estude num colégio bom, vá a rodeios, festivais… e acabo de perceber que tendo ao famoso trecho de Trainspotting: “(…)choose a fucking big television(…)choose life(…)”. Não estou julgando as pessoas, e sei que não é bem essa a interpretação correta do livro. Mas, afinal, prefiro uma menina linda, bem vestida, compreensiva e inteligente. Não sou diferente das outras pessoas. Assim como ela, seleciono aquelas com quem eu me envolvo. Então vou selecionar aquelas mais compreensivas e que não me julguem pelo meu tênis sujo e minha camisa amassada e meu gosto por substâncias tóxicas. Se alguém precisa falar comigo, manda um e-mail, um sms. Aliás, ter boa aparência tanto nas redes sociais quanto pessoalmente é a mesma coisa. Não caia na gandaia de pensar que você será diferente, porque nada muda o que está no seu inconsciente, o que você realmente é, independente das aparências. A melhor forma de elas terem sentido é elas expressarem aquilo que você é, sente, quer sentir. Foda-se perfil do facebook; se você quer saber do que eu gosto, pergunte (aprenda a perguntar); se eu quero saber o que você gosta, eu tento perguntar.

Pensamento comprimido, pessoas menos interessantes

Gosto de pessoas que não procuram meios comuns de gostar, de saber, de ser, de viver. Digo, pois com produtos culturais de massa tão ligeiros, pensamentos são comprimidos, e muitos se divergem menos disso. Os clichês. A mesma cantora, a mesma música, o mesmo livro, o mesmo filme… os mesmos. Poucos gostam daquilo que é menos conhecido, faz menos sucesso — lógico — mas são esses, os que criam o seu próprio compartimento oriental, são as pessoas, começo a pensar, mais interessantes e autênticas, pois tem algo novo a me mostrar.

Que país é esse?

Que país é esse? É a porra de um País com o qual você deveria estar contribuindo de verdade ao invés de ficar com o rabo colado na cadeira postando foto de merda no Tumblr, como se você fosse o reidacocadapreta.

Ciclo de amores perdidos e a mulher como obra de arte

Não que eu seja volúvel, mas cada mulher é uma obra de arte. Cada uma tem o seu traço, a sua subjetividade. Para compreendê-la é necessário não um simples olhar, porém, um olhar atento. Um cabelo, um lábio fino ou carnudo ou macio, um piercing, um afeto verdadeiro, um pensamento crítico, um regime alimentar, um queixo, uma interjeição, uma pele, uma risada, um sorriso, uma voz, uma dobrinha no canto dos lábios, uma mão, uma cor de esmalte, um cheiro, um jeito de falar palavrão, um jeito de ficar calada, um sentimento, uma saudade, um amor perdido, desfeito, uma confusão, um abraço, um nariz, um beijo, uma bochecha, uma covinha, um jeito, uma história de infância, um braço, um pescoço, uma cinturinha, uma coxinha, uma perna, um pé, um jeito de se vestir…

Não, não se pode aceitar simplesmente que as mulheres são “isso” ou “aquilo”. Além disso, não se pode julgá-las pelo tamanho da bunda ou do peito (necessariamente). Se isso fosse mais importante, isto é, se elas fossem descartáveis, eu não ficaria triste por perder alguém, de não ter alguém e não imaginaria minha vida ao lado de alguém. Por isso, qualquer coisa que ilude é inconsistente, porque nada para mim é igual ao calor feminino. Fico puto com aquele que com mulher em casa vai para a academia, ou aquele que ao invés de trepar, dar um passeio, passar uma tarde agradável com ela, vai assistir futebol na tevê.

Muitas não estão disponíveis. E, infelizmente, estas nem sempre recebem seu devido valor. São desperdiçadas, deixam de ser escutadas, são enganadas, são de certa forma chantageadas. Tudo isso por causa da covardia que o homem imaturo não admite. Do seu medo diante de tamanha responsabilidade; do seu medo de ficar sozinho. Depois o mundo fica cheio de meninas “estúpidas” criadoras de meninos “insensíveis” e isso acaba virando um ciclo vicioso que não passa de corações tentando de qualquer forma se proteger. Uma hora tem que parar. Temos que fazer parar, porque ainda existe alguém disposto a amar, a dar mais que um único dia de carinho, mesmo que fudido por dentro.

typewrittenword:

Eternal Sunshine of the Spotless Mind

submission from fortheunwanted

Talvez essa seja a ideia…

Sleep late, have fun, get wild, drink whiskey and drive fast on empty streets with nothing in mind except falling in love and not getting arrested

— Hunter S. Thompson  (via hattiewatson)

(Source: alisonwynn, via hattiewatson)

Manual disciplinar! hehe

(Source: ionsfolly, via yourwritemind)

Uma das melhores sensações que existe é quando você está atoa dai vem uma lembrança e você solta um sorriso bobo.

(Source: umsonhodegaroto, via elebis)

marsbabyy-ate-a-marshmallow:

always reblog :3

(Source: textpirate)

O poeta aprendiz

(…)

Amava a mulher

A mais não poder.

Por isso fazia

Seu grão de poesia

E achava bonita

A palavra escrita.

Por isso sofria

Da melancolia

De sonhar o poeta

Que quem sabe um dia

Poderia ser.

Vinícius de Morais